Dou uma folheada numa revista. Lá aparece, entre os "presentes de Natal", um carro de três milhões de reais- um "Prosche Híbrido 918 Spyder" ( o ridículo da situação começa pelo nome do carro ).
Sim: três milhões. O texto diz que já há três compradores. Sim: três compradores - gente supostamente bípede, supostamente vertebrada, supostamente racional. Ou seja: que pertence à espécie humana, a mesmíssima que um dia gerou Ludwig van Beethoven, Mozart, Chopin, Miguelângelo e Shakespeare.
Meu demônio-da-guarda se agita, solta uma labareda e me faz uma pergunta, ao pé do meu ouvido, num tom de voz surpreendentemente baixo e contido: "Você sabe quantos neurônios deve ter alguém que é capaz de pagar três milhões por um carro? Aliás, nem precisaria chegar a tanto: cem mil já é um absurdo....".
Arrisco: "Três neurônios - no máximo, no máximo, no máximo, na melhor das hipóteses !".
E ele: "Acertou! Demorou, mas finalmente você acertou alguma coisa! Parabéns! Agora, pelo bem da humanidade, trate de se recolher novamente ao silêncio. É o melhor que você faz, é o melhor que você sempre fez! ".
Agradeço o cumprimento e cumpro a ordem: trato de me recolher a um silêncio obsequioso.